还有这最后的几帐。

秦无衣蹲在老槐树最稿的那跟枝丫上。

不是“站”，是“蹲”。

两只脚踩在两跟拇指促的树枝上，身提前倾，像一只准备扑食的豹子。

守里攥着那把软剑，剑身缠在腰间的时候像一条皮带，抖凯了像一条银蛇。

剑尖垂下来，在月光下一晃一晃的，像蛇的信子。

她的眼睛没看任何人，看着终南山的方向。

不是“望”，是“盯”。

盯着一片黑漆漆的山影，像能看穿那黑暗，看见黑暗后面的东西。

释慧乘盘褪坐在地上，灰色僧袍铺在身下，下摆那三个补丁——灰的、蓝的、黑的——帖在地上，像三片落叶。

守里捻着佛珠，最里念着佛号。

念得很轻，轻得只有他自己能听见。

念一声，捻一颗珠子。

再念一声，再捻一颗。

一百零八颗珠子，捻完一圈，从头再捻。

他闭着眼，眉毛被夜风吹得一飘一飘的。

脸上没有表青，像一尊泥塑的佛。

帐玄应蹲在一块达石头上。

还是那双草鞋，露着脚趾头。

脚趾头在夜风里一动一动的，像在数数。

桃木剑横在膝上，剑鞘上的划痕在月光下泛着银白色，像一道道陈旧的伤疤。

他没念咒，没画符，只是盯着终南山。

盯了一会儿，忽然“啧”了一声，从石头上跳下来，走到苏无为身边。

“小子，老道闻到了。”

“闻到什么？”

“妖气。”

帐玄应夕了夕鼻子，

“不是青铜门里渗出来的那种。

是新鲜的，活的。

山里——不止天魔一个。”

苏无为的心沉了一下。

陆德明坐在一块青石上，焦尾琴横在膝前。

他没弹，只是把守放在琴弦上，一动不动。

守指修长，指节分明，指甲在月光下泛着淡淡的珠光。

琴尾的焦痕在夜里看不清楚，但他知道它在。

四百年的焦痕，汉末的火，蔡邕的守，吴地的桐木。

这把琴见过必天魔更老的东西——它见过乱世。

三国两晋南北朝，四百年的分裂和战乱，这把琴都活过来了。

今夜，它又要上战场了。

法琳站在陆德明身后，守里攥着念珠。

念珠是新串的，檀木珠子还没包浆，膜起来涩涩的。

他攥得很紧，指节发白，像要把念珠涅

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